E aí, mano, como vão as coisas lá
embaixo?

Aqui, em cima, é o maior barato. Ver o mundo de ponta-cabeça é um privilégio. Minha embaúba é a mais alta de todas. Eu poderia até espetar as nuvens com estas garras que Deus me deu, se fosse bélico que nem os “racionais”. A copa é volumosa e densa, entremeada de cipós. Então, já viu, né? Quando minha gata, que mora no quarto andar da árvore ao lado, está a fim de um “happy and”, eu vou de cipó de duas cilindradas. Em menos de uma semana, estou batendo na janela do seu AP. Só tem um probleminha: quando chego lá, a danada está tirando um cochilo… ou então já ficou com dor de cabeça. “Mulheres!” Quem as entende?

Por isso estou pensando sério em juntar as folhas… dividir o galho… me mudar para a casa dela, “capisci?” Só assim o Preguicinha Júnior vai ter a chance de botar a cara no mundo. Ou a Preguicinha Juniette… que não sou de ter preferências por gênero.

Para o bem da verdade, tenho que confessar uma coisa meio frustrante, do ponto de vista de alguns: entre mim e minha tchutchuca só rola uma química “naqueles dias”, quando a natureza sinaliza que é tempo de procriar. E eu, contrariando todas as evidências, sou bem rapidinho… Em três a cinco minutos, a descendência está garantida…
Descendência… Ultimamente estou a cogitar a possibilidade de extinção. Esta coisa de aquecimento global é preocupante. Os efeitos da mudança climática são catastróficos. Neste ritmo, até 2080, metade de nós terá ido pro beleléu. E metade da flora também. Aliás, as tragédias já estão acontecendo. Meus parentes lá da Mata Atlântica, por exemplo, sofreram queimaduras de segundo grau, resultado de um incêndio que engoliu suas “residências”.

E dá pra imaginar de quem é a culpa, não é? Vocês, homo sapiens! Ou melhor: “homocidas”!
Não há como relaxar. Na próxima década, poderei ser despejado de minha embaúba. E como faço para sobreviver no chão? Todo mundo sabe que só desço uma vez por semana para fazer “aquilo”… que está mais para “à grama” , he, he… Meu VC fica bem perto do tronco. Se demorar, viro churrasquinho de onça.

Enfim, esta intervenção no meu habitat está mexendo com meus nervos. Ando perdendo sono à toa. Hoje mesmo só dormi treze horas e cinqüenta e cinco minutos. Dá para acreditar? Assim vou virar zumbi.

Bem, vocês me desculpem, mas agora eu vou-me embora. Existem mil garotas querendo passear comigo… OPS! Essa mania de cantar Roberto Carlos ainda vai me matar. A tchutchuca não curte nada, nada! Eh! Bye! Eh! Bye! Bye! Arrãããããããããmmmm!